Azóta, amióta amott egy kisebb
fajta kivándorlási valóságshow-vá változtattam az életem, rengeteg ember
társult be hozzám, hogy az élet és az otthon maradás vs. külföldön maradás
kérdéséről gondolkodjon velem.
Végsősoron nem olyan nagy baj
ez, ha arról is lehet szólni, hogy miért nem egyértelmű egyáltalán, hogy az
embernek márpedig ott kell élete küldetését teljesítenie, ahová a jóisten
lepottyantotta. Mint ahogy az sem olyan egyértelmű, hogy akinek egy csöpp esze
van, elmegy külföldre, mert otthon már egyszerűen nem lehet tovább kibírni.
És most nem azt akarom
megválaszolni, hogy hol kell vagy hol érdemes élni, meg arról sem most akarok
mesélni, hogy szerintem hogyan lehet dönteni.
Csak azon szeretnék kicsit
szemlélődni, hogy az alábbi versike, amit kaptam tegnap az egyébként frissen
megismert, sok mindenben együtt rezgő barátnőtől, miért vitte ki olyan nagyon
nagy erővel nálam a biztosítékot. Agyilag mármint. Értsd: dühös lettem tőle. A Krisztához fűződő minden szeretettel együtt. És a dühöt szinte azonnal a kíváncsiság követte.
Kiss Judit Ágnes: Szó
Hazádból, hogyha még bírod,
Ne menj el, ó, magyar.
Hogy menekülj, lesz mindig ok,
És mindig, hogy maradj.
Itt
áldozat, s vajon mi ott?
Bevándorló
lehetsz,
Nem
tudhatod, végül melyik
A
súlyosabb kereszt.
Ez
a föld régóta ugar,
Terméketlen,
sivár,
De
van még, ki zenét szerez,
És
színházat csinál,
Szeret
és harcol semmiért,
Mert
másként nem tehet.
Hogy
itt vagy, erőt ad nekik,
S
ők itt vannak veled.
Lehet,
hogy nem jön jobb soha,
Ki
itt él, mélyrepül.
Megúszhatják
a vétkesek,
S
te bűnhődsz vétlenül.
Míg
annyi jóval van tele
A
másik serpenyő,
Ha
baj van, ki ne mentené,
Ami
még menthető?
De
itt van szükség rád nagyon,
Sötétben
lenni fény,
Hogy
fölemeld, ki megrogyott,
És
bátorítsd, ki fél.
Maradj,
mert meg kell védeni,
Kinek
nincs is hova,
Legyen
szegény, hajléktalan,
Zsidó,
meleg, roma,
Vagy
bárki más, aki alól
Kihúzták
a talajt.
Légy
fül, ha semmit nem tehetsz,
Ki
hallja még a jajt.
Ez
frontvonal, ez harcmező,
S
még így is otthonod,
Rád
simul minden rég bejárt
Tered,
kamaszkorod.
Taposhatnak
röhögve mind
Az
összes elveden,
De
szétolvadnak a szavak
Az
anyanyelveden.
Ne
hidd, hogy semmi eszközöd,
Fegyver
vagy te magad,
Mind
különleges ügynök az,
Ki
mégis itt marad.
Maradj,
tövisnek bőr alatt,
Ha
bírod még, magyar,
Légy
viszkető seb, mit a kéz
Álmában
is vakar.
Itt
áldás is, másutt csak egy
Bevándorló
lehetsz.
Ki
mondja meg, végül melyik
A
súlyosabb kereszt.
Tudniillik, ha a barátnő,
akinek a kifinomult ízléséről volt alkalmam már meggyőződni, megosztotta, akkor
egyrészt feltételezem, hogy jó szándékkal, továbbá azt is, hogy őt
megérintette.
Az, hogy magát a verset
irodalmilag nagyon gyengécskének tartom, mondhatni gagyicskának, az még
magyarázza az agyamban történt robbanás mértékét (meg amúgyis már
megfenyegettek, hogy karácsonyra Coelhót fogok kapni).
Az, hogy az utóbbi két napban
rongyosra gondolkodtam az elmém, szintén inkább csak egy
hagyjál-békén-vállrándításra adna okot.
Aztán, hogy tovább ízlelgettem
magamban a korántsem könnyen viselhető élményt, kezdtek előjönni azok a képek
pszichodrámás múltamból, amikor megy az ember (a protagonista ugye) körbe-körbe
a teremben, hátán cipelve a búját-bánatát meg a sok generációkon átívelő szart
(a felejthetetlen kifejezésért köszönet ezúton is Garay Magdinak), és amikor
valami csodamód megszabadítják ezektől, akkor ott találja magát egyszál
egyedül, és azt sem tudja már megmondani, hogy kicsoda ő a balsorsa nélkül.
Aztán zajlik tovább a történet, és kiderül, hogy kicsit fél is, hogy most mi
lesz, mert hát itt volt vele az a nagy csomag sorscsapás, de azokkal őszintén
szólva biztonságosabb volt, mert oly régen voltak már vele, hogy talán ezek
adták az életben a legnagyobb biztonságot. Ezek ismerősek voltak és
kiszámíthatóak, ezek nélkül viszont teljesen újjá kell írnia az életét. És
attól aztán tényleg van mit cidrizni. Azt hiszem, mindannyiunknak van ilyen
élménye: idő közben megszerettem a problémám, és már-már én ragaszkodom hozzá,
szinte összenőttem vele.
Távol álljon tőlem, hogy a
nemzeti himnusz kollektív tudattalanra gyakorolt mantrisztikus hatását
elemezzem. Az is távol álljon tőlem, hogy ezo-rózsaszín tanításokat árasszak az
internet nyilvánosságába a sorskönyveink átírásáról.
Csak azért szeretném felemelni
a hangom, hogy SENKI ne próbálja meg azt kérni tőlem, hogy tanuljak meg két
rossz közül választani. És a gyerekeimtől, meg a szüleimtől se.
Legyen viszkető seb?
Noooormális? Akkor már lehetnék gennyes mandulagyulladás is. Vagy perforált
vakbél, az legalább sürgős, ergo viszonylagosan hamar változást okoz (vagy
ilyet, vagy olyat, de legalább változást).
Azt gondolom, nagyon fontos
lenne tudatosítanunk, hogy a megsavanyodott mártíralkatú, szükre acrcú
antihősök nem vezetik az országot, a nemzetet, a várost, de még a családot sem
semmilyen szebb jövő felé. Aki csak bőr alá szorult tövis bír lenni, azzal nem
sokra megyünk, ha itt marad do počtu. Ők inkább vallják maguk eszkimónak a
népszámláláskor, majd tegyenek is úgy, mint az eszkimók és rakják ki egymást a
legközelebbi jégtömbre.
Azzal mennénk talán sokkal
többre, hogyha amit választanánk, azt örömmel tudnánk választani. Nem azért,
mert azt mérlegeljük, hogy mi a kisebb rossz, hanem hogy miben van több minden,
ami szerethető. Mélyen hiszem, hogy nem azok tudják megváltoztatni a világot,
akik kellően szívósak és kemény(k)edve kibírják a legnagyobb rosszat is, hanem
akik képesek rá, hogy akár egy grammnyi örömöt találjanak a legnagyobb
nehézségben is. Aki nem hiszi, kérdezze meg a nagymamáját, hogy gyerekként a
háborúban tudtak-e örülni valaminek, vagy mivel játszottak annakidején.
Ha nem tudom szeretni, amit
választottam, soha nem leszek boldog. Ezért aztán, valószínűleg, ha azon
gondolkodunk, hogyan lehetne kicsiny országunk megtartó ország, azon is érdemes
munkálkodni közben, hogy akik itt élnek, legyenek képesek szeretni azt, ami az
ő életük választása.